não creio que faça assim tanta diferença
o meu olhar rejeitado pela
manhã que se veste à pressa
no parapeito da janela seguinte
onde as minhas mãos
(local nenhum de guardar restos dos outros)
não chegam nem
para sufocar de espanto
a flor de pele que se descobre
entre o cinzento luminar confuso
de uma hora já crescida e prenhe
do ar saturado do meu rosto.