Podia ser da boca aberta
o desígnio de um canto novo.
O chamamento primevo
de uma enseada morta.
Mas fui eu que,
caminhando entre searas,
o vazio firme sem cores
de maresia,
me vi reflectido em anómalos
estertores nocturnos.
De um cego talvez
sem nome
a carne que nos resta
vem na espuma
vagarosa de um mosto.
Rubor cálido da terra.
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