é ao andar pela
mortandade dos girassóis
que sei mais denso o
canto do lodo.

tão pouco interessa
que só três almas de passo
bastam à navegação exacta
do comprido desta
esfera.

por dentro a face
das semanas exíguas
nos mesmos contornos de si
eternos antes que
seja outro este mês de inverno
e mais cedo se queimem
as andorinhas e os meus dedos
de intervalo.

pois não é dizer de tudo
ser tudo esparso e ralo?