e segue o rasto dos bosques

e da distância.

todos necessitamos 

da mentira.

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por quem são os montes

e os pinhais?

por quem dormem

os reflexos de um anterior nosso

a serem mancha de manhã

na sombra imaculada dos olivais?

há muito que ouço a espera

como eco

e já não conto os passos

nem os olhares roubados.

o que eu quero é deixar

sobre a toalha da mesa

a marca do café

e residir nela

a contemplar no canto do olho

o respirar tímido da janela

o tingir de verde adormecido.

já aí tão morto

o cerrado dos dentes

e o crime da pulsação.

já aí tão eu 

nomeado

eu fechado 

sobre mim

nova crença 

certa e derradeira

eu 

minha escarpa de fim.