um baque profundo
e súbito a vontade da escrita
seca
tão de si mesma como
ralo profundo de criação
ornamento invertido de lábios.
não vale a pena orar credos
nem queimar legítimas
palavras de defesa
em mordidelas obscenas
e apertos de braços.
tudo o que resta quando temos
saudades de um inverno
feito estrangeiro
é colocar mais sal sobre o cabelo
também ele esquece em nós
o que derrama
o que em mim chama
e não
suspende.
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