ao colectivo da mula ruça

ontem não me dedicaste
poema algum do teu livro
pequeno
e hoje entristeço
os bancos verdes de jardins
por me deitar neles
ao comprido de um dia
com rosas foscas que brotam de mim
como se o nevoeiro de um tempo
em que não me dedicam
poema algum de um teu livro
pequeno
fosse o beijo tímido
espirro velado
de ninfas com água morna corrida
no nome filtro de luz
cabelos em pano
de primavera.